“这件，有别的颜色吗？”他转头问。
店主抬眼瞥了他一眼，说：“只有这一件，是孤版，没有批量。你确定？”
苏盘点头，眼神明亮：“我确定。”
他将球衣贴在自己胸口，闭上眼，仿佛感受到它已成为身体的一部分。那不仅是一件衣服，那是他千百个夜晚咬牙坚持的具象，是他一次次倒下又站起的证据。他要穿着它，继续奔跑。
结账时，店主看着他手中的球衣，忽然问了一句：“你打球多久了？”
苏盘回答：“从很小开始。”
“为什么不放弃？”店主问，眼神里没有怀疑，反倒是某种近乎尊敬的好奇。
苏盘沉默了一下，然后缓缓地说：“因为我知道自己不算天赋型的球员，甚至可能不是个好球员……但我想证明，哪怕不是天才，也能成为一个让人记得的存在。就像这件球衣，它没有名字、没有队徽，但它存在。”
店主轻轻点了点头，不再说话。
球衣被装进了袋子，苏盘提着它走出球衣店，像是提着某种即将点燃的火种。太阳升起，阳光洒在他脸上，眼里有种沉默的亮。他走得很慢，仿佛每一步都在体会那件球衣的重量，也像是在告诉自己，这是一条不会回头的路。
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